la vez que fusilé la falta de poesía

empezaron a brotar de las imágenes

algunas de las formas que tienen los charcos

     esos largos charcos de madrugada

                

y esa vez

  un poco como todo

fue la pulsión

fue el asco que emanó la costumbre

fue el licor que se abrió paso

todas las mañanas pasa lo mismo

la puerta cerrada y la mano soltando el puñal