y si la forma de la realidad se diluyera como sangre en la cara larga que lleva la noche de hoy

y si entre las paredes se escondiera el lenguaje / tus ilusiones todas / porque después del oxímoron lo que queda es el sonido latiendo

 y si además estuvieras mirándolo

 y comieras del plato viejo de la memoria y de la brusquedad y de los géneros literarios y entonces la comida te cayera como plomo al plato

se te van a pasar los días