si un hilo y demás cruces lo sujetan mientras los espasmos se ejercitan tomando de su sangre y lo retuercen y escurren y ablandan / terminará escondiéndose de sus noches y no lo salvará ni su soledad
nunca será tarde / nunca por la muerte seremos meras siluetas / meros amaneceres sin luz / no / las voces históricas a través de hojas y hojas con mucho combustible serán espejos de infinitos caminos / y bailarán en los desiertos sacrificando las alegrías más de la cuenta / pero nunca será tarde / nunca por el hastío seremos parte del dolor
porque la idea / la idea del mundo en nuestras manos / es jugar como se tiene que jugar / y el lugar donde nacen los lugares mantendrá en órbita letras y acentos y renglones y días y nubes y ciclos en la locura del arte
estará todo de este lado / se replegarán ciertas manías de ciertos miedos y la realidad podrá ser constante sobre el recuerdo de los pies abandonados por el sinsentido
calan hondo los días sobre los huesos / repetir es morir seguro y lentamente / es dejar de modular cuando expresamos / es simplificar el lenguaje / destino propuesto para auto marginarnos de la vida
en ciertos momentos sólo pienso en agrandar mi rueda / ansioso / desprevenido / ese paso que casi entró a la orilla que se quedó esperándome / porque es un círculo donde querré / si puedo / y qué sé yo si podré / arrimar lo profundo / ilusión de nuestras mentes / como rayos / como nubes / a los agujeros de la calle / para buscar en los árboles en los muros en las cosas
y por eso esperamos una señal / una ráfaga / algo / porque aún no definimos nada / ni el gris que apuñala las decisiones / ni las excusas para el no vacío / no / nada / apenas si distinguimos los embates
por más sucio que esté el vidrio / allá / mirándonos / mientras alternan mirada y obviedad sin dejar de ser ofensivas / estarán participando en nuestro correr / irónicas / sensatas / como si después de que tuviésemos tanta dificultad para evitar ciertas cuestiones fueran detrás a propósito / porque / en todo caso / sí / es buscado / bien buscado por nuestras desilusiones / porque hay / es innegable / cierta capacidad de nuestras debilidades para ahondar cualquier estado de crisis / ciertos pasajes que por tender a lo eterno terminan en un pasillo largo y oscuro
a veces escribir es también un poco atraer a la tristeza
Una manera de exigirle a la muerte un poco de tiempo es precisamente escribiendo. Por más que las palabras confluyan hacia el estanque, el río esperará siempre una coma un tilde un espacio una verdad. Mientras jugamos a vivir el amor y la histeria somos ruedas históricas que queremos avanzar, respiramos humo cuando fugar es desinhibirse, inquietamos el lenguaje cuando construimos tibios en una hoja, solos o no tan solos. Pero buscamos, eso sí, buscamos soñando la muerte y lo peor
porque sabemos y guardamos, que las páginas seguirán escribiéndose, para que la ilusión siga siendo ilusión, para que estemos volviendo siempre al momento en que la rueda pifió y la realidad llegó profunda a esta forma de sobrevivir.
