Próximo

la tarde que no espero

es la cruz que ahora desfila

es un muerto que ríe

y que juega entre nosotros

a nacer ausente

como un puñal

   relame los gritos

   y mastica las ideas los minutos

       la carne

cuando aproxime su nebulosa

acá

   en esta falta de cielo

repartirá vació

lanzará la sangre del mango

estoy en la vereda

abrevio la música de los pájaros porque empiezo a sospechar