Como
espesura en el lodo, quién se daría cuenta. Sólo unos cuantos errores y a
esperar cualquier cosa entre la suerte o el desprecio, y los puntos las comas
las barras, nuestras propias promesas, aunque sólo sean promesas.
Con tantos
humos, qué humo contagiará más hoy. Tanto no dormir, ese cerrar los ojos para
que no pase nada, nada, aunque sean las dos de la mañana y la mirada haya
avanzado hacia la nitidez y tampoco sintamos frío.
Pienso; todos
los nudos que mañana se cerrarán si hoy somos puro desencuentro, si estamos
días y días prendidos de los alfileres o de las nubes esperando morir. Pienso;
nosotros en la imagen de mañana pateándonos hacia delante; al llevar la cabeza
más lejos haremos lo que falte (lo suficiente) para que podamos limpiar
nuestras ausencias. Estaremos saliendo a la par de los ruidos y seremos viento,
pero estaremos. Cuántos momentos hemos pasado de la manera más floja, embusteros,
en estas tierras cerradas, y sin embargo
cuando pudimos operar en nuestro espacio
llevamos el tacto más allá de la tierra. Fueron muchas las certezas que
reconocían a los verdugos de cada día, y con otras tantas supimos que también
fuimos partícipes de nuestras derrotas.
De manera
que escribir hoy es volver a trazar las líneas que ocupa el modelo liberal
pretendiendo que la única vía para vivir sea hostigar la resistencia a fuerza
de olvido.
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