mordés un poco de calle y tus dientes se enfrían

encontrás de pronto tu infancia / cuando los recuerdos caminaban a la par y las veredas lo guardaban todo / por eso esta vez correrás entre la poesía de hoy / algo que esté acá de algún modo u otro para sentir / para que algo tenga sentido

tus palabras rodarán furtivas / y apenas llegue el primer disparo el amanecer se ausentará

si los colores duelen / qué habrá en el suelo que mantenga su lugar

escondés el misterio para empezar a buscar / porque después de todo algo abrirá la ventana / algo más que amor / algo como una herida o un sobretodo / al fin / algo que será parte de la siguiente mañana / y ahí estarás / mujer profunda / llegando desde la tristeza hasta la ventana para que las cosas cambien / para que estampes sobre la pared la fiebre de esos días en que no creíamos en nada / nada  

querés salir porque querés más / no hay razón para que muera un sólo pedazo de poesía

no

escucho los pájaros de tu voz / y vos mirás puntual y asustada la imagen profunda de la noche / que está llena de humo y de vencidos   

y tus pasos en tus ecos nombran el ensayo de una corrida

los reflejos son balas que cruzan el lenguaje que resiste

Apuntes para la memoria

Como espesura en el lodo, quién se daría cuenta. Sólo unos cuantos errores y a esperar cualquier cosa entre la suerte o el desprecio, y los puntos las comas las barras, nuestras propias promesas, aunque sólo sean promesas.

Con tantos humos, qué humo contagiará más hoy. Tanto no dormir, ese cerrar los ojos para que no pase nada, nada, aunque sean las dos de la mañana y la mirada haya avanzado hacia la nitidez y tampoco sintamos frío.

  

Pienso; todos los nudos que mañana se cerrarán si hoy somos puro desencuentro, si estamos días y días prendidos de los alfileres o de las nubes esperando morir. Pienso; nosotros en la imagen de mañana pateándonos hacia delante; al llevar la cabeza más lejos haremos lo que falte (lo suficiente) para que podamos limpiar nuestras ausencias. Estaremos saliendo a la par de los ruidos y seremos viento, pero estaremos. Cuántos momentos hemos pasado de la manera más floja, embusteros, en estas tierras cerradas, y sin embargo

                                                  cuando pudimos operar en nuestro espacio llevamos el tacto más allá de la tierra. Fueron muchas las certezas que reconocían a los verdugos de cada día, y con otras tantas supimos que también fuimos partícipes de nuestras derrotas.

De manera que escribir hoy es volver a trazar las líneas que ocupa el modelo liberal pretendiendo que la única vía para vivir sea hostigar la resistencia a fuerza de olvido.

De los rompecabezas

con lo que signifique

que la muerte viva en tu brazo

    igualmente

       vas a trazar

       los puentes y las redes

                                                 

te llenás de agua

   de pájaros

cavás un pozo

pinchás tu brazo

    lo pinchas lento y profundo

e imaginás

nombres para calles

hijos para más hijos

    de hombres libres

    de mujeres libres

pasado un tiempo

esa sangre que corre

    en ese pozo

empieza a formar una figura

      

    el trazo originario de la muerte 

I

será en la tierra o no será nada

como si hundieras los zapatos buscando y llegaras

     como siempre

a un enlace mudo

    donde las marcas fáciles se interponen

    y el emisor se ausenta peligroso

será realidad o no será nada

como si durmieras con un ojo solo

     y con una mano en el pecho

         por si cualquier cosa

      

el tropezón está servido para el primer desatinado

Cuando el frío no duerme

buscando poesías iré por los suburbios de la callefantasía / y mientras siga tramando la significancia del cuerpo / de todos los cuerpos del cuerpo / dibujándolo a medias frente a un futuro de siluetas con huellas suspendidas entre regresos y pausas y flores terribles / tal vez le apueste el doble a nada y pierda

con la raíz echada sobre el muro / en el equilibrio de la calle y la fantasía / cada sensación será un paso más / y todas las sensaciones saldrán de mis pies hacia hojas que guardan lo que no se lleva el frío cuando se prende / hojas que mezclando las palabras nosotros y nosotras enredan ser con poesía / ser todos una misma voz

Sobre los rastros viejos

somos palabras o más
somos marcas que transpiran
somos viajantes juntando nuncas

la idea de todos modos
cayó varias veces
lo que pasa es que estamos grandes
y cualquier cosa fermenta mal

así tal vez lo creímos

cuando vimos poco entre los charcos
casi dejamos de caminar

Sola

no entras al reloj
cierta música lo señala
---y no cantás pero querrá abrazarte
y después
tu sombratormento y los muros y las cenizas
--- correrán detrás tuyo

aunque no lo creas
---transpirás colores
-----una lluvia a cántaros
--- sólo con tus manos