no creo en dios / no creo

que el dinero se derrame solo

no creo en la luz / no creo

que el destino nos esté esperando

no creo en la realidad / no creo

que las formas resuelvan el fondo

no creo en el castigo / no creo

que el espejo resuelva la vanidad

no creo en el consumo / no creo

que la presión sea una pastilla constante

no creo en la caridad / no creo

que las cámaras aseguren algo

no creo en el nihilismo / no creo

que haya que fugar

no creo en la rutina / no creo

en la democracia formal

no creo en el dolor / no creo

que las palabras aseguren mi bienestar

O qué

la poesía vive bienaventurada

en las letras que emergen de tu cuerpo

de tu sangre y de esta tierra 

        

qué carrera habremos de tomar

cómo será el latido profundo

acaso un manto de piedad arrastrará consigo a la tristeza

y si fuera así        si existiera la revancha

de todos modos no habremos evitado el peor terreno

    esas cosas que se fueron con humo

    así       sin más

    borrachas y heridas   

    dejándonos el futuro amontonado 

    en la omisión

    en la ignorancia

    o mucho peor

    entre el encierro y el fracaso   

      

tal vez         entonces

sólo giremos en la realidad

En el medio

nunca será tarde / nunca por la muerte seremos meras siluetas / meros amaneceres sin luz / no / las voces históricas a través de hojas y hojas con mucho combustible serán espejos de infinitos caminos / y bailarán en los desiertos sacrificando las alegrías más de la cuenta / pero nunca será tarde / nunca por el hastío seremos parte del dolor

porque la idea / la idea del mundo en nuestras manos / es jugar como se tiene que jugar / y el lugar donde nacen los lugares mantendrá en órbita letras y acentos y renglones y días y nubes y ciclos en la locura del arte

estará todo de este lado / se replegarán ciertas manías de ciertos miedos y la realidad podrá ser constante sobre el recuerdo de los pies abandonados por el sinsentido

Sobre el Tiempo

Una manera de exigirle a la muerte un poco de tiempo es precisamente escribiendo. Por más que las palabras confluyan hacia el estanque, el río esperará siempre una coma un tilde un espacio una verdad. Mientras jugamos a vivir el amor y la histeria somos ruedas históricas que queremos avanzar, respiramos humo cuando fugar es desinhibirse, inquietamos el lenguaje cuando construimos tibios en una hoja, solos o no tan solos. Pero buscamos, eso sí, buscamos soñando la muerte y lo peor

porque sabemos y guardamos, que las páginas seguirán escribiéndose, para que la ilusión siga siendo ilusión, para que estemos volviendo siempre al momento en que la rueda pifió y la realidad llegó profunda a esta forma de sobrevivir.