Desde el principio

Cuando quedan cosas en el tintero, el bosquejo se reduce a la intención, entonces pasa eso que se sabe que va a pasar; la pared se agranda y el frío enfila peor. Las miradas de otoño que quedan apenas alimentan el río.

Vamos a sacarnos las cosas difíciles, vamos a limpiar el estómago. El punto no es claro pero igual, el arte empieza cuando el presente no aparece. Detrás del fuego, el río está oscuro; qué ruta alcanzará ese destino alguna vez.

Para que la ceniza desborde hace falta primero llenar el cuadro; yo doy unas cuantas vueltas mientras vos empezás a creer (casi, menos mal) que el silencio es también un poco adentrarse, que el presente se construye desde atrás, mucho más atrás de lo que está pintado hoy en las ciudades; esa fugacidad. 

Las líneas que siguen el rumbo feroz serán líneas feroces, y la pared que hasta ahora te hace rebotar, en realidad sugiere que rebotes aunque no haya choque o no haya pared. Porque, por más que creamos en algo, en realidad qué es ese algo

ceniza cuadro poesía puente

el principio, después de todo

qué mirada ofrece la poesía

acaso habrá otra mirada.  

Esporádico

No es cuestión de olvido, y así porque sí; todas las voces que se cruzan en el misterio serán alguna vez recompensadas. Que si la ventana atrae a la implosión, no sé, tal vez sólo haya caminos hacia la duda, y los sueños que la acompañan refuerzan algo así como la contundencia, esa forma transparente de sentir la música en el frío. 

Juntar pedazos del día para que algo alcance, por lo menos nuestros nombres. Porque, qué alcanza si no; un par de zapatos, otro par de versos de los que no espero ni el hilo.

Otro informe del río gastado

entre lo oscuro y las señales las cosas existen pero no tanto

como hay varias ramas colgando de la mañana vas a marcar el límite / porque lo más probable es que el lugar que extrañás no esté / no esté y no 

aunque leas el final de la novela

aunque veas llorar a un hombre

lo que te mata está cerca / se despierta con y para vos / te sigue / se aferra a tus tobillos desde tus lados más turbios hasta los poros / pero se repliega / es tu sombra y tu tropiezo / busca morder la belleza arrancándote el aire y las formas de tu ilusión

el tiempo que pasó es un montón de derrotas acumuladas / es un montón de cuerpos imposibles

cómo se entiende entonces el encuentro después de la derrota / qué orilla perdió nuestros sonidos / por qué dejamos que la poesía forzara los actos tristes / quizá sólo habremos obligado a la tristeza a esperar   

hay modos de preparar el día / modos de la mañana que no significan que vayas a hundir tus colores en la tormenta / así tan fácil / no / sé que rebotarás si el sentido no se extiende / si la omisión mide la riqueza del alma

este espejo es un futuro de caras desparejas y pájaros de frío

como si revolvieses tu vida en un poema repetís la mirada desde los pensamientos poco claros y jugás tus manos lavándolas en el río para no tener nada

ni un perro de dos colas

ni un beso partido

ni odio para repartir

Cuando el frío no duerme

buscando poesías iré por los suburbios de la callefantasía / y mientras siga tramando la significancia del cuerpo / de todos los cuerpos del cuerpo / dibujándolo a medias frente a un futuro de siluetas con huellas suspendidas entre regresos y pausas y flores terribles / tal vez le apueste el doble a nada y pierda

con la raíz echada sobre el muro / en el equilibrio de la calle y la fantasía / cada sensación será un paso más / y todas las sensaciones saldrán de mis pies hacia hojas que guardan lo que no se lleva el frío cuando se prende / hojas que mezclando las palabras nosotros y nosotras enredan ser con poesía / ser todos una misma voz