Intermitente

esta vez

    porque así se quiere

los grises se ocuparán

de tanta sombra

tus colores se fueron

te habrán dejado la penumbra

y a tu piel     ya sé

como recortadas entrelíneas

volverás a tus viejas muertes

y no quedará cielo para tu nariz

     no

hoy no correrás

no habrá jardín para tus manos

Mapa

Veré la mano y habrá cierta distancia entre el movimiento y el efecto. En el ambiente la ceniza está golpeando. La mano repite lentamente lo que en la cabeza parece temblar, y tiembla; tantas desventuras, tanta noche para girar los dedos a ver si. Un eco se larga a sombrear la distancia, como lo que hay entre el chasquido y la luz. La mano se aproxima hacia un vaso que termina siendo un lápiz que termina siendo un cuchillo que.

Alguna llovizna, poca cosa, porque igual la mano juega, el sentido se acalambra frente a los ruidos; ecos que fustigan el movimiento. Porque ya estaba temblando, porque el aire acorta el efecto.

Rápidamente la mano se abre a una cara de gestos tardíos, a unas muecas entre dolor y crudeza.     Rápidamente la mano toma el vaso que toma el lápiz que toma el cuchillo y lo clava en el pecho de la derrota eternamente.

O qué

la poesía vive bienaventurada

en las letras que emergen de tu cuerpo

de tu sangre y de esta tierra 

        

qué carrera habremos de tomar

cómo será el latido profundo

acaso un manto de piedad arrastrará consigo a la tristeza

y si fuera así        si existiera la revancha

de todos modos no habremos evitado el peor terreno

    esas cosas que se fueron con humo

    así       sin más

    borrachas y heridas   

    dejándonos el futuro amontonado 

    en la omisión

    en la ignorancia

    o mucho peor

    entre el encierro y el fracaso   

      

tal vez         entonces

sólo giremos en la realidad

Vaivén

recordé mi nombre

antes de torcer mi piel lo descubrí

    flotaba esquivo en los pulmones

el primer día de otoño

mis sombras me apuntaron

    y como conocía mis límites

        la imprecisión

   dejé la sonrisa para después

supe cuánto frío había tragado

ellas me buscaron por años

   retorcidas e imperdonables

y no serían complacientes esta vez

guardé las manos

   y

entre sus formas

   con mi nombre a cuestas

ofrecí mi retirada

esa corazonada abrió una puerta

                   

miré

no estuve ni del otro lado

Dibujar hace bien

Quizás tratés de reinventarte. Quizá cruces los dedos y esperes; cosa fácil mantener la inquietud cuando con la lluvia retoma el camino la imagen de los píes que se hunden, metáfora fiel que quiere volver sobre nosotros.

Otro-tiempo-otro cae para que saques de una vez por todas las agujas de tu cuerpo

y entonces podrás soñar mil veces que morís

y será mentira.

Fragmentos de la intención

mundear mil historias

    y contener tantos mensajes

que los espacios

    dentro del espacio mayor 

esperan que llegue la fiebre

           

mundear mil historias

    bosquejos de rebelión

tener la garganta seca

    y al cielo deslizando hacia abajo las rutas del olvido

        esos misterios cotidianos

        ese caminar inseguros la noche

el silencio dispara melancólico

nos desprende algunas mañas

así abrimos nuestros cuerpos

y atendemos el motor de los impulsos

hay todo un pasaje de encuentro

    encendido justamente

para comprender un poco más

Sobre cómo se pierde rápido

se hace tarde porque vuelve el frío

son esas cosas que te sacan las ganas

         como perder dos veces con lo mismo

repartimos las cartas

y ninguno quiere jugar

             

escribo que entramos al escenario

                          

las plazas se borran

asoma el miedo

y no salimos

y no

mejor volvemos mañana con luz

o cuando sea tarde y queden sólo papeles

                                         

                    o seguro hayamos perdido