24/12/18
9/7/18
si fuera por mí
si brotara en un vaso de anochecer
si marcara mis errores
si oliera la poesía que escribo
si fuera un pedazo de viento
si viera el fondo
si existieras en mis pupilas
si me dieras tu voz
si dijera libertad cien veces antes de nacer
si volara las ruinas del lenguaje
si escapara de la tormenta
si las penas no corrieran
si buscara
21/2/18
30/1/18
vas por las cosas perdidas
por la tierra
por lo que hay que buscar
así
pendiendo de la suerte o del recuerdo
la raíz empuja
nace el lenguaje de recuperar
un pasaje una plaza una esquina un saludo la calle de todos
el tiempo
y los verbos / para romper lo que ensordece
cuál es la mano que hoy tiende la poesía
cuál es la mano y cuál la poesía
acaso serán lo mismo
por la tierra
por lo que hay que buscar
así
pendiendo de la suerte o del recuerdo
la raíz empuja
nace el lenguaje de recuperar
un pasaje una plaza una esquina un saludo la calle de todos
el tiempo
y los verbos / para romper lo que ensordece
cuál es la mano que hoy tiende la poesía
cuál es la mano y cuál la poesía
acaso serán lo mismo
6/1/18
deslizar la mano
equilibrar las ansias
agitar el pulso sobre lo que queda
una bocanada / lo que pronto será combustión
si la mano no sostiene el pulso
qué será lo concreto
cuál será el embate
líneas y más líneas separan la poesía del límite
el zumbido gira y va sobre las ansias
soñaré la urgencia
/ lo que haga falta
una
mil veces
qué escribiré después de deslizar la mano
acaso la madrugada espere otro poco más en el andén
25/12/17
.
cómo vas a distinguir la cosa
cómo pensabas escapar de vos
de vos
de la maldad de vos
cómo vas a sostener el pulso mañana
eso es
remar
huir
buscar
de eso se trata
de que nuestras rutas se choquen
y llegar de alguna manera
pero llegar
abrir el trabalenguas
el mero juego del río que crece y va
y la realidad sobre tus pies sobre el suelo que pisamos eso es
el paso del tiempo y los cruces fieros en la ruta repleta de cámaras de
miedo del miedo lleno de gente así
aterrada rítmicamente aterrada que habla sorbiendo de sus males trabando
las puertas y las ventanas mientras baila sobre el olvido
la procesión va por dentro y la
insolvencia de la energía está en nuestras voces cuando disparan las cámaras
puntuales
bienvenidos a este torbellino
bienvenidos
6/5/15
siempre estamos volviendo
No
repartido como un
juego de cartas
entre luces y hojas
buscado despierto pero dudándolo
de frente al cielo con ganas de frases tibias
nuestros reflejos nerviosos
apuntándonos
a nosotros
solos
con los colmillos atentos
una vez sobre el puente
pienso
habrá escapes perdidos
imagino el escenario
correr y
esperarnos
y mientras
todas
las muertes viniendo
tanta negación
fugadoárboldeinvierno
pensarás que no
sabemos vivir
3/2/15
Boleto
Buscás tu boleto como
preparás café, tan prolijamente. Buscás en el relato lo que sea real, una
marca, una pieza. Buscás el presente, o por lo menos, la imagen que tenés del
presente, tus desventuras, los amores fugados, el tren que llegará como llega
el café. Sí. Y que tomarás urgente, aunque no llegue.
Después de la mañana,
después de todo, forzarás tu suerte; el espejo no revela nada (habrás visto) y
entonces, qué. El relato será tu boleto por esta vez, aunque hayan escondido
los horarios y los nombres y los trenes y los boletos y el café, aunque no haya
plazas donde mirar ni ventanas abiertas. Palabras por ahora, sólo palabras. Y
después, qué. Serás un acercar de pupilas en proceso, en el humo, en la calle
de sombras mezquinas. El paso de tus sombras sobre el espejo, y entonces,
correr. La pared, el muro. El humo en el muro. El sonido de tus pasos llenos de
arena. Tus pasos en los pasos de la sombra. El espejo. Y en el cruce del
misterio, tu soledad, la fuga como piedra primera de la ausencia, para que los
días sean más largos, o sean.
¿Y si lo real fuera un laberinto en el olvido?
11/12/14
27/11/14
Por fin
el otoño buscará viento en tus manos
traerá palabras mezquinas
(que girarán en el destino falsamente)
por si acaso
cuando lleguen
las corridas
el choque
frontal con el otoño
saldrás a la calle
(¡por fin!)
para reconocer en el desamor
el origen de
los males
y
por si acaso
como esencia del quiebre
deberás mantener tu nombre lejos del diablo
acá
en el sur
donde la sangre dibuja la piedra primera
de cuando todo era de
todos
28/10/14
Canción para los arrabales
la
soledad es una pared
y
prepara situaciones sucias
situaciones que no terminan de definir
cuál es la libertad y cuál el dolor
cómo
empezó
en
qué origen el desnudo fue pensado para que la poesía pareciera un rasguño
el
misterio ríe como la muerte marcada en los tobillos
y
la fiebre es aceptar las condiciones
no
el
frío junta voces de atropello
y
nosotros poesía
ese forzar la ilusión cuando nada vale
no
no
es el final
sólo
el miedo conduce al fin
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